¿Hasta donde el arte es arte?

El discurso inicial del actor que estaba parado sólo en el escenario fue más o menos así:

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- Bueno, yo hace cinco años ya que presento la obra que voy a ensayar ahora, y si ustedes van a verla mañana a la biblioteca, se van a encontrar con una obra totalmente diferente, porque siempre la estoy modificando, incluyo textos, saco textos, siempre cambia, para que no se me haga monótona.

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Mientras tanto, un caballero de sombrero y bastón, muy como viejo bohemio e intelectual porteño, que estaba sentado al lado de mi amiga, puso cara de satisfecho y dijo algo como:

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- Lo increible es que este cabro no ha tenido ninguna escuela

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Por el comentario todo emocionado del caballero bohemio y la cara de alerta que tenía el otro tipo que estaba en la sala y que hacía de tramoya, asumí que ibamos a ver algo interesante, así que me quedé ahí esperando. Mientras, el actor, que no sé quien es ni cómo se llama, contó algo de la esquizofrenia llevada al teatro en su obra y del delirio del personaje con una tal sofía que lo había abandonado. En resumen, eramos 4 personas, a la hora del ñafle, en una sala del Mauri listos para ver el "Ensayo general" de un monólogo de creación propia que tiene cinco años y que muta constantemene, de acuerdo al gusto y gana de su escritor, actor y director.

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Me gusta el teatro, siempre me ha gustado y ese mismo día, pero más temprano, vimos Pantaleon y las visitadoras, un montaje que preparó un curso de la U Del Mar y les quedó notable. Pero la verdad, no me estaba dando muy buena espina esto de quedarme a ver un ensayo de una obra extraña en esa situación extraña

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Despues de un silencio largo que el actor provocó para seguir con la solemnidad del asunto, empezó la obra y apareció un personaje muy raro, que caminaba agachado con un encendedor en la mano, como un doctor chapatín medio macabro, con un tono de voz que daba miedo y que en tres segundos, sin ninguna finalidad ni sentido, se convirtió en un tipo hiperquinético que saltaba, se arrastraba y corría por todo el escenario, discutiendo con una silla que se llamaba sofía y alegando contra la sociedad, la política, el amor, los médicos y quien sabe que más.

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El tema, es que no había tema, el pobre personaje, tan esquizofrénico como el actor, alegaba y alegaba. Empezaba unos textos enormes, que nunca supe si eran los improvisados o los del guión, diciendo que no lo culparan porque no era un dictador, seguía reclamando y al rato decía que no era Allende, daba un par de saltos más y le preguntaba a la silla que por que lo había abandonado, la hacía callar por superficial y despues le preguntaba por que no le hablaba, se convulsionaba otro poco y se lamentaba del encierro en ese lugar al que lo habían llevado unos hombres por encargo de la misma Sofía famosa.

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A esta altura, ya no entendía nada y los textos del tipo eran tan dispersos y sin sentido, que terminé sentada en posición fetal en la silla, media mareada e inquieta. Por mucho respeto que le tengo a la gente que se dedica al teatro y todas esas diciplinas, tuve que pararme y salir, no di más con las declamaciones esquizofrénicas y me fui.

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Si hubiese podido, me habría quedado hasta el final para preguntarle al actor por el tema de su obra y pedirle por favor que me la explicara, porque mi nivel de estupidez pudo superar a la intensidad de su creación. Pero ahí viene mi pregunta ¿Hasta donde es arte el arte? ¿Hasta que punto un guión o una pintura o una instalación, son arte? Las instalaciones están de moda ahora y puedo sacar aplausos si me voy a un paseo y pongo una bacinica con colores y otros accesorios encima, explicando que representa... cualquier cosa que se me ocurra contra la tierra y algo con el neolibrealismo. La verdad no sé, y después del monólogo esquizofrénico quedé con esa duda, porque me gustan y disfruto de las expresiones "artísticas" pero en este caso, el asunto me superó.